Стояла осень... Пожелтели листья,
И в наше, сердцу милое село,
Каким-то ветром деда занесло,
Худой был очень... Шапка вроде лисья,
На голове... А на плечах бушлат.
Он вдоль оврага двигался не быстро.
Вдруг, за спиной раздался чей-то выстрел,
Но он вперёд шёл так же неспеша.
Куда стреляли? Кто? Какого чёрта?
Тут из зверей, лишь пред да Иванов.
Не стал бы кто-то убивать коров...
То выстрел, точно! Слышался так чётко!
Что делать дальше? Где искать бойца?
Найти бы гильзу, рассчитали б место.
От деда было то шагов за двести,
Там рос кустарник, редко деревца.
Тут появился Васька Иванов,
Ружьё на пузе, а в руках бутылка.
- Простите, люди, захотелось шибко,
Пальнуть в ворону... Дядька, будь здоров!..
Стояла осень... Пожелтели листья,
И в наше, сердцу милое село,
Каким-то ветром деда занесло,
Худой был очень... Шапка вроде лисья...
***
© Copyright: Алекс Белый 72, 2023
Свидетельство о публикации №123100704369
Свидетельство о публикации №123100704369
Рецензии