Три вечерних мысли

Обо мне настоящем – спросите у моих бывших друзей;
И простите, если сможете, конечно. Стансы
Перемешались в голове с сонетами в городе с большой
Буквы, но без фамилии. Слишком безродный,
Как будто вышел из жерла себя в прострации века.
Слишком ужасный, беспамятный, недобрый
Плюёт на нас с табурета. Не угомониться никак:
Мне и ему – дело табак. Забудьте моль в шкафу!

Только что пришедшая села рядом;
Пахнуло духами с нотками яда.
Голова на плече головы, и обратно.
И жить становится нестерпимо сладко.

Грусть мудрее, чем радость; но у радости влекущий след,
А у грусти тянется вслед – нечто большое, вязкое.
Прекрасное есть прекрасное для самого себя,
Как бы существуя в замкнутости - не верю, что бред.
И не желаю видеть прогнивающей мягкости.
Ибо искусство, существуя даже в столе,
Остаётся искусством, а говно всегда остаётся говном.
И как бы не думал хоть миллион –
Правда есть произведение мысли творца,
А не добрый благой космодром.