Синий блеск города...

Синий блеск города
в фонарях потушенных.
И только ночное облако
представляет собою будущее.

Трасса с поворотом на Ленина,
грунтовка, мотоциклисты.
И только облако верило,
что правы имажинисты

были в том споре между
традицией и дорогой.
Важно – ни что под одеждой,
а что около, –

например: кожа, ушиб, растяжение,
порезанные в экстазе локти.
Важно – стихотворение,
остальное – лишь прах и кости.

Что ты продашь мне, циник?
Где растрата, а где любовь
настежь открытых клиник?
Где я? Где Мариенгоф?

Где синий блеск города, где
туча, где ночь, где облако?
А может ли, что в темноте
важна лишь мысль:
"Подо мной дорога"?

Это как будто ты пишешь стихи –
всё получается плохо.
От слов
жди беды. Трасса в узорах такси.
Поэт и город. Как всегда –
разбитая любовь.

Всё перемешано: истории и мифы,
стихотворения, иллюзии и бюсты,
чьи-то недожитые жизни, чьи-то
недосыгранные пьесы, чьи-то
недоразведанные кулисы и
недоплаканные слезы,
обрывки прозы, отрывки бездны,
те, кто уже мертвы, и те, кто ещё живы, –
и всё – сопряжено Искусством
и создано – как мифы.

И где в том дорога, а где традиция?
По кому, зачем и когда идти?
А может, моя поэзия
просто вам
снится?
А может, нет этого текста,
и есть
только ты
один?

6 окт. 2023