По Праву Ностальгии

Эту работу я писал долго, фактически полгода, но на самом деле чуть больше. Идея пришла ко мне ещё в ноябре 2022, первые стихи – в январе 2023, а дальше был долгий путь завершения, томительное хождение вокруг да около. Дело в том, что «ЛК» я переписывал полностью раза три, а редакций было штук десять, если не больше. И каждый раз я в целом был уверен в материале, и он удовлетворял меня... но постоянно возникало это необъяснимое чувство внутренней несвободы, словно я что-то делаю не так и хочу замять дельце, сослаться на просто решение проблемы.  И я продолжал. Снова и снова. Я буквально терял рассудок в погоне за этим текстом, всё глубже погружаясь в предметы своего исследования, проваливаясь в бездну. А потому, не разделяя восторженной позиции Окселя, я считаю данный труд скорее результатом личного shizo, нежели глубокого философского осмысления языковой среды.
Какой я ученый, поэт и так далее. Я неудачник, полубезумный дурак, слоняющийся по развалинам культуры – плакальщик над телами погибших, и не более. То, что вы собираетесь читать – это не история о герое, победившем зло, а о шизике, медленно затухающем в болоте, в которое сам же и забрел. Здесь нет никакого пафоса. Вот я – как человек, ещё не алкаш, но уже алкоголик, конечно, больше в метафизическом смысле. Я слаб, и никого спасать и учить не собираюсь. Это просто попытка «fix yourself», найти помощь в-себе, излечиться от помешательства, выискать выход из подземелья. А получилось или нет, это уже тебе решать, мой призрачный читатель. И запомни – Нет никакой поэзии. Нет этого прекрасного и блаженного культа самозабвенной справедливости. Поэты вымерли, а мы – курьезы на руинах великого – так себе, плакальщики и идиоты, почему-то решившие, что можем так же – устроить большой и важный праздник. Только всё это бредни, всё это воспоминания и игры в них. Это литература – одна сплошная иллюзия Большего – вонючая свалка с множеством угашенных джанков, притворяющихся поэтами в своих жалких и милых моему сердцу грезах. Вам навязали «вечность», товарищи. За вас придумали «выход», дали вам «путь» и ничтожную веру, что всё, может быть, действительно не случайно. И поэзия – это средство, лекарство от катастрофы. Да вот только нет никакого лекарства. И вас самих, великих поэтов, нет. Есть только катастрофа и её приближение. А потому даже в моих жалостливых пописульках нет никакой трагедии. Просто – полупьяные бредни о том, о сем, и не более, о конце света, который начался оттуда, откуда никто не ждал. И я никакой не пророк и не миссия, не учитель и не проповедник. Я наблюдатель, я делаю заметки и плачу над ними, словно бы те что-то действительно значат. Да вот только ни хера подобного. Я просто... я просто похоронил очередного друга в холодной земле. И теперь вынужден оплакивать ещё одного. Мир рассыпается. Это конец мистерии. Не болейте.

Немель
Площадь Маркса, 18 августа 2023


(из лирического трактата "Лишняя конечность", 2022-2023)