Спрут...

Как ужасно, что мы здесь не первые,
В этой странной слепой беготне.
Там, где мир упакован лишь стервами,
Там и быть лишь холодной войне?

Не играли бы лучше мы нервами,
А в нелепостях все не в себе.
Были лучше бы люди все верными,
И рубили б свой сук по себе.

Только ищут, как правило, денежек,
А без них, хоть летай на метле.
А не то не купить даже хлебушек,
В этой странной больной беготне.

У одних постоянные праздники,
У других в трудовой суете.
И выходит, что все мы проказники,
Что погрязли в греховной мечте?

Вот и бегают все и не каются,
Вот и странности всюду растут.
Будто люди из нас вырождаются,
И, ведь кем-то придуман тот спрут.

Хулиганам, ведь тоже мечтается,
Чтобы жить в своей личной мечте.
Хулиганами разве рождаются,
Или общество теперь в гопоте?

Времена говорят, поменяются,
И придут ли разумные те?
Что нутром своим в сутулости каются,
И умеют быть на высоте!