Нелюбовь. Монолог аборигена

                "Все  злые  друг  на  друга,
                Бьют  взглядом,  как  стрелой,
                И  не  моя  заслуга,
                Что  я  такой  же  злой."


Едва  разгонишь  порченую  кровь               
Доступным  способом — таким,  как  свара,  склока, —            
Уж  если  не  вражда,  то  НЕЛЮБОВЬ,               
А  для  неё  не  нужно  и  предлога.               

С  трудом  качнёшь  железистый  субстрат...
Когда  возникнут  признаки  движенья, —               
Понять  не  можешь:   а  чему  я  рад?
Кровь-нелюбовь — не  для  стихосложенья!               
            
Изъян  в  больной  душе — латентный  брак,               
И  взгляд  на  мир  непоправимо  чёрный:               
Пропал  из  поля  зренья — скрытый  враг,               
Глаза  мозолишь  часто — не  учёный.               

Презумпция  невинности  позорна...               
Иное  утверждать — что  за  нужда?!               
Тяжёл  наш  первородный  грех,  бесспорно,               
Но  НЕ  ЛЮБОВЬ,  а,  стало  быть,  вражда.               

Идём  на  стык,  не  уступив  дорогу,               
Никто  не  признаётся,  чья  вина.               
Наш  смертный  грех — враждебность,  если  строго,               
И  квинтэссенция  вражды — война.               
 
Я  сам  себе  и  доктор,  и  редактор,               
Но  если  уж  и  править,  и  лечить,               
То  исключить  бы  патогенный  фактор, —               
Вражду  из  нарратива  исключить!               

И  вот  что  видишь,  обратившись  ввысь
С  готовностью  постигнуть  предсказанье, —      
В  моём  супрематическом  дизайне               
Весьма  остроугольна  эта  мысль:               

Какой  готовим  мы  себе  конец,               
Какой  венец  достоин  сих  деяний?
Ждём  не  дождёмся  Божьих  воздаяний...
Нас  РАСТВОРИТ  во  Млечности  ТВОРЕЦ.