Мама.
Тяну я за ниточку шрама,
Кровит. Кровит.
Тоска моя не проходит, мама.
Средь этих плит
Блуждаю кладбищенских -
Давно не была -
Богатых и откровенно нищенских
И холмика у ствола
Какого-то усталого дерева,
Вцепившегося корявой рукой
В кусочек неба, ему доверенного.
Хранит покой
Двух метров выданной территории
И вглубь полтора -
Согласно санитарной теории,
И ни кола, ни двора
Ни у богатых, ни пафосных,
А только и есть, что мы
С грузом некстати сказанных
Слов, что чернее тьмы.
Мама, как не живётся мне
В беззвучьи твоих молитв,
В безмолвия отзвуке.
Мама! Кровит.
Не живётся мне
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2023
Свидетельство о публикации №123100606009
Свидетельство о публикации №123100606009
Рецензии