Об ушедшем

Как тяжко на себя смотреть
И не узнать себя. Со мною
Теперь такое часто, ведь
Пишу и думаю я хворью.
Не стоило бы, верно, но
Так тяжело отстать от мыслей,
Тянущих медленно на дно,
Но в то же время прущих смысл.
Тогда я был совсем детёныш,
Не видел ни болезнь, ни свет.
Я говорю себе: «Ты помнишь
Стремленье сил в истоке лет?
Ты помнишь розовые взоры
И вдохновение очей?
Их платья белые узоры,
Мечтание в кругу ночей?
И как она свою главу
Тебе на плечи положила?
А ты тогда имел мечту,
Что светом в детскости служила.
Как слушали тебя зеваки,
Как ты на сцене танцевал,
И Дус свои большие лапки
Ещё на грудь твою не клал.
Ты помнишь, о, романтик мой,
Как обнимал её неловко.
Такой неспелый и немой,
Наивный, светлый много-много.
Теперь прошло всё! Повзрослеть
Не только ты решил за время:
Она успела уж согреть
Дитя и мужа — жизни семя!
А ты лихой остался, сам
Себя всё думой согреваешь.
Отдал всего себя словам
И меньше ты теперь мечтаешь.
А та «печальная картина»,
Теперь, наверное, не та.
Скорее уж твоя черта
Печальна и противна.
Ушло всё. И они, и ты.
Пущай, так, может, лучше, право,
Но те весенние цветы
Не возродятся. Их не стало.»

И после слов таких я в думах
Нестойких, вечных, а потом
Опустошаюсь всем умом.

Бесцельный, юный, гадкий промах.

И промелькнет одна слеза,
А мысли скроются надолго.
Как тяжко посмотреть в себя
И не узнать себя нисколько.

28 февраля 2023