Ей-богу, псов, в созвездиях, назло,
не жаловал своим вниманием.
Едва лишь вечер ляжет на село,
я с цикадами по мирозданью.
И каждый звук, грамматике под стать,
дарил фантазий сочинения,
чтоб о заре от сеновала вспять
восстало таинство рождения.
А с пальмы в сумерки, меж этим всем,
мне попугай свистел пародии,
как будто между нами был тандем
и на семь нот его мелодии.
О, критик... Без фамилии, без имени,
не присосись к намёку сути вымени.
__________________________________
Так Надо (06.10.2023 01:12:47)
как только с Мойки выпадет роса,
а из Невы повыпадают грозы,
Давид, Пегасов слыша голоса,
поймет, что он рожден, увы, для прозы.
беда, известно, ходит не одна,
и вот однажды, радио внимая,
прозрение - как сотка с бодуна -
и в прозе он ни пса не понимает.
___________________________________
Из разговора с критиком
© Copyright: Давид Матецкий, 2023
Свидетельство о публикации №123100602063
Свидетельство о публикации №123100602063
Рецензии