постюбилейное...

На деревьях клочьями рыжих хвостов - осенние листья,
Облетают, сухими ручьями сливаются в листоворот,
И глаза наполняются осознаньем ненужных истин,
На которые щедр каждый прожитый мною год.

Переносится осенью край горизонта все дальше и дальше,
Наблюдаю уставшее за лето солнце сквозь веток прицел,
Вот чужие десятки годов превращаются в наши,
И на волосы крошится белым судьбы моей мел.

Я люблю шорох листьев осенних, как памяти шелест в ресницах,
Каждый лист , как и я, был когда-то и зелен и полон любви,
Он, как я верит в то, что опять, все опять повторится!
Через сто миллионов парсеков от этой Земли.

Посиди в тишине этой осени, старенький мальчик,
Побеседуй стихами о прошлом с несбывшимся сном,
Полистай дневники, покопайся в душевных заначках,
И неставшихся встречах, перед этим же самым окном.

Перекрестки души сродни перекресткам погоды,
Разбиваю улыбку о новый десяток морщин,
И осколки ее собираю, как символ свободы,
Что так кажется важным для старых усталых мужчин.

Поброди по пустой, как осеннее поле квартире,
Только ты выжил здесь из казавшейся вечной семьи,
Ты последний герой для себя в этом маленьком книжном мире,
Не романа, не пьесы, увы, а старой газетной статьи…

Пахнет осень моя торфом старого виски,
Пирогами поминок, их в осени понабралось,
Каплей старых духов – материнской последней запиской,
И живительным запахом мягких пушистых волос).

Чем тут жизнь обделила - гадай – не узнаешь,
Повороты остались все в прошлом, в тумане причин,
Есть одно – ты себя в этих строчках чуть-чуть оставляешь,
Эту теплую осень с надеждой на множество зим…