Мы как игрушки в тире достанемся лучшим стрелкам.
И наша судьба - не наш выбор, не наш, не наш.
Дрожат мои губы, дрожит у стрелка рука.
И грустный художник берется за карандаш,
Чтоб нарисовать картину об этой боли.
О том, как осень пробирается в наш город, словно она наш враг.
Как она со спины обнимет и ты невольно…
Обмякаешь от ужаса в темных ее руках.
Мы как игрушки в тире достанемся лучшим стрелкам.
И наша судьба - не наш выбор, не наш, не наш.
Посмотри, как дрожит у стрелка рука.
Вместо ружья он берется за карандаш.
И рисует картину - историю вашей любви.
Как он берет тебя любовью, а не грубой силой.
Как ты обнимаешь его, шею руками обвив,
Как он приходит, потому что ты его попросила.
Мы как игрушки в тире достанемся лучшим стрелкам.
Они стреляют в упор, и от страха немеют губы.
Волк кусает тебя за бочок - береги бока.
Потому любовь его будет очень грубой.
игрушки в тире достанутся лучшим стрелкам
© Copyright: Катерина Нильская, 2023
Свидетельство о публикации №123100505819
Свидетельство о публикации №123100505819
Рецензии