Старый Выборг

Старый Выборг вздыхает устало,
выдыхает солёным ветром.
Он сегодня суров и печален,
он даёт пешеходам советы:
вот смотрите, я сер и грустен,
покалечен людьми, эпохой.
Но себя превращаю в искусство,
как бы ни было больно и плохо.
Вы так тоже сможете, правда!
Не смываться от непогоды,
сохранять старинные тайны,
умножать в себе силу рода.
И из серости выбираться,
улыбаясь в глаза кошмарам.
Вы сумеете рассмеяться,
точно сможете, правда, правда!

Старый Выборг в лесах ремонтных.
Он как будто латает раны.
Загораются вечером окна:
в каждом место для мелодрамы...
Город тих и совсем не весел.
Укрывает людей покоем.
Здесь не слышно привычных песен,
здесь у берега ветер воет,
в старом замке скрипит цепями,
с эспланады уносит листья.
Дождь умоет серые камни,
площадь вымоет для туристов.
Утром встретит их на вокзале,
пошуршит неспеша о главном...
Дождь так много мог рассказать бы,
но все прячутся под зонтами...

Старый Выборг, живи и здравствуй!
Оживай, сохраняя память.
Несмотря на свои напасти,
ты прекрасен в своей печали.
Сохраняя сквозь бег столетий
дух волшебный средневековья,
ты в свои увлекаешь сети
и окутываешь любовью.
Убаюкиваешь покоем.
"Всё проходит..." - тепло прошепчешь.
Ты зовешь, мы опять приходим
сквозь тебя посмотреть на вечность.