Мои мечты

Ростки цветов моих бумажных
В горшочках тёплых лёгких рук,
Дарю сердцам с улыбкой важной
Врача. И надписью - "для мук".

Где прорастают те росточки?
А, может быть - погибли все...
Мечтает русский одиночка,
В туманах дум и слёз росе.

Быть может, ласковой рукою
Один цветок погладишь ты...
И на секунду станешь мною -
Птенцом любви и маеты.

- Да, был поэт - ты скажешь тихо -
Он письма странные писал,
И всех, от мала до велика,
Любимыми своими звал.

Он звал в зарю шальным подранком,
За красным видел белый свет,
И мне его совсем не жалко.
Он так и должен, раз поэт.

Потом поставишь мой цветочек
Среди других сухих цветов
Себе на памятную полочку,
На случай лёгких грустных снов...

Да только знай. Цветок - волшебный.
Он распускается от слёз,
От боли сладостной душевной
И гнева внутреннего гроз.

Придёт тот миг, когда случайно
Цветущий куст увидишь ты.
На полке позабытой дальней.
Так сбудутся мои мечты.