Трава поёт, трава зовёт,
Невыносимо травопенье,
Как нераспахнутый комод
Влечет. Как шум стихотворенья,
Которого пока что нет,
Но говорит уже в утробе.
Я на траве оставлю след,
И буду ждать, когда утопит
Меня безумная осока,
Меня печальная полынь.
Стою надменный и жестокий,
Мне травы говорят: остынь
И ляг, и стань травою. —
Предпочитаю быть кустом.
Всё — травы больше мне не воют.
Мы не поладили на том.
Травопенье
© Copyright: Антон Кобец, 2023
Свидетельство о публикации №123100500178
Свидетельство о публикации №123100500178
Рецензии