***
Сдувая пыль с озябших струн души,
НЕГОВОРИМОЕ мерцает в кветтагерцах,
И НЕСКАЗАННОЕ извечно всё вершит.
И оттого во всех твореньях наших
Присутствует незримое ОНО,
Как в почке спит осенний лист опавший,
И как в лозе - созревшее вино.
Свидетельство о публикации №123100501737