Исповедь

Если спросят меня, сколько вёсен стеная,
Выдирал я осколки из мёртвой души.
Чтоб глубины её все очистить от лжи,
И она ожила и запахла стихами.

Сколько боли и слёз и коварных обид,
Я принёс в этот мир темнотой наслаждаясь.
А она умирала в потемках сражаясь,
Но молчала внутри или делала вид.

Я её убивал и вином, и пороком,
Восхищаясь величием собственных я.
А она всё прощала судьбу не кляня,
Пока я упивался кровавым итогом.

Сколько вёсен сказать, не считал и не буду,
Лучше вспомнить о том как воскресла она.
Отказавшись от похоти и от вина,
Возродилась как феникс, подобная чуду.

И теперь я с душою по жизни иду,
Каждым солнечным днём  ей внутри улыбаюсь.
Знаю что не святой, но теперь и не маюсь,
Хоть великих чудес от неё и не жду.

Сердце бьётся весной, красоту принимая,
Наслаждаясь отмеренным временем мне.
Помятуя о прошлом и завтрашнем дне,
И поэзию вечным огнём озаряя.

Сколько виршей сложу, все душе посвящу,
Так как столько губил её в ветренном теле.
Прогуляв в кабаках и развратной постели,
Рвал на части, как дар, своему палачу.

Буду просто просить, чтоб она не серчала,
Так как, я уж не тот озорной хулиган.
Кину лучшие строки к уставшим ногам,
Ну, а жизнь проведёт меня к новым началам.

Я продолжу писать и не важно как выйдет,
Только было б от этого ей хорошо.
И она улыбалась ещё и ещё,
Хоть на миг перестав, за всё зло ненавидеть.

Жизнь даётся на свете всего лишь одна,
Её жить нужно так, что бы не было больно.
Чтобы спеться с судьбой, отведённою ролью,
И не делать того, чтоб страдала она.

Я не чувствую лжи, от написанных строк,
Не хочу, больше в сердце я ей лицемерить.
И плевать, какой срок мне сегодня отмерен,
Лишь бы, был бы душе, по душе этот срок.