И что ж нам, поздняя осень в поэзии

Поздняя осень. Скучно, уныло.
Дождь не смолкает. Лето уплыло.
И, зелень пожухла,
А, вялые листья, с кроны слетая,
Уж, откружились, с нами, прощаясь.

В детстве, ещё не на школьной скамейке,
Как научился, по буквам, читать я,
Прочёл Некрасова «Позднюю осень».
Стихотворение, вскружило мне голову.
Стал подражать ему, в муках творения.

Стих сочинил. Его, попросту, слабый,
Всем прочитал. Был осмеян.
Стало обидно. И, стихосложенье,
На вечные веки, тут же, оставил.
И замолчал, про стихи забывая.

И лишь теперь, с теплотой воспоминая,
Позднюю осень свою отбывая,
Я и на дачу, когда, приезжаю,
Чтоб не погибнуть от скуки отчаянной,
Снова, как в детстве, стихи, сочиняю.

Но! Золотое, то, время, промчалось.
Лес обнажился, затылок плешивый!
Кожа увяла. Всё, сумрачно, стало.
Смотришь, и подморозит однажды.
Скука. Дождливая морось достала.

Носа на двор из избы не покажешь.
Холодно, колотун пробирает.
А в доме тепло, ведь, он деревянный.
Пригрелся под пледом, я, у камина,
Чуть подремал. И принялся за чтиво.

Как только ночь, незаметно подкралась,
Сладко зевнул. Свет выключил на ночь.
И на диване, теплом, я, укрылся, и…
Не успев прикоснуться к подушке,
Захрапел, аки зверь, зарычавший.

Ну а с полуночи, вроде как зябко.
Замаян отчаянно, злой лихорадкой,
Зажёг ночничок. И бродил всё по дому…
Вдруг возбуждён вдохновеньем, как громом!
И, стихотворенье, уж, слиться готово.

И, от компьютера, я, ни ногою.
Стихами сорю, не моргнув, даже, глазом.
Забыв непогоду, про ветер, и слякоть,
Всю ночь ворожил я стихами в экстазе.
А, поздняя осень, всё в так же, куражит.

Но, посветлело под утро в окошке.
И на душе, впрочем, несколько, тоже.
Ни видишь, ни слышишь, не замечаешь,
Как осень теплеет, укрывшись стихами.
Её и сам Пушкин любил, вишь, не даром.

Ведь грустная песня, теплее весёлой!
Сквозь осень, поэта, за душу хватает,
А вдохновенье в любви, продлевая мгновенья.
А шумная радость, лишь будоражит. Но!
Лето прошло. Жизнь, тоже, устала.
      
Поздняя осень, вас сплином, достала.
И на душе, как-то серо и сумрачно.
И, только грусть, отодвинет скуку подальше.
И осень, будто, как старость,
Воспоминанием овеет, былого.
   
И грусть, поэтична, и, столь же нам сладка,
Как грёзы любви, пережитой когда-то.
Так поздняя осень, навеет нам радость.
И сердце тогда уже, в сладком экстазе,
В воспоминаньях заноет, от счастья.

И, вспомнишь, опять, как в детстве, бывало,
И, на колени, падёшь перед мамой.
Поцеловав её руки усталые.
Лицом уткнёшься маме в ладони.
Всё ей расскажешь, ничто, не скрывая.

Жаль, только, осень и в жизни, раз в жизни, бывает.
И заставляет проститься, залиться слезами,
С кем жизнь отшумевшую, скоротали.
И нет в нашей жизни, слаще печали,
Чем осенью поздней, воспоминать, это, радостно.
      
И ведь, рождён я, последним днём осени.
Мамой, естественно, не днём, и ни осенью.
Но осень, люблю, может, пуще, чем Пушкин.
Впрочем, как и весну, и… другие сезоны.
Как любишь жену, как близких, как радости жизни.

В сезоне же, каждом, есть свои прелести.
К примеру: зимою, кататься, на лыжах,
Летом, в море купаться, бескрайнем!
А гроза, что весенняя, первая, в мае?
А, ещё! Поспешать на свидание в радости?!

Не говоря, уж, о бабе, естественно, снежной!
(Кто ж? Даж, на старости, их, не лелеет?)
Хоть, и, изменчивы оные, сколь и сезонны.
Да и погода, мне мнится, переменчива тоже.
Но! Неизменно! Пишется осенью, легче!

Небось, наша жизнь, как погода, капелью,
Спуститься на нас, вдохновенье нацелит.
Впрочем, всегда, на до мною, витает.
О чём, читателю, без лишних эмоций,
В стихотворении этом, и, сообщаю.

И, предаюсь, я, поэзии, той, что жизни прекрасней.
Жаль, лишь, что прикоснулся к ней, поздно,
В осени уходящей, и, лишь, нечаянно,
На склоне жизни, давно уж, отчаявшись.
Получить, нечто, очень желанное.

Получил, всё ж, поэзию, долгожданную!
Но! Зато, теперь, мне, нисколько, не страшно!
А, осень кончается! Что будет завтра, не ведаю.
Может угасну? А впрочем, не важно, был ли я?!
Но, после себя, стих этот, с другими стихами, оставил!

Не поминайте, лишь, лихом! А, поминайте поэзию!
Что жизни, прекрасней!!
Стихи пишу дальше!!!