Так что же будет важно через год?
А через два? Четыре? Пять? Десяток?
Ответ весьма на самом деле краток,
Этот ответ сама судьба преподаёт...
Его мы ищем для себя по кругу дней,
Бежим по жизни в суете напрасных ожиданий,
И среди прочих своему несчастью оправданий,
Объятий нежных ищем потеплей...
Так что же будет важно через год?
Тепло остынет вскоре, чувства испарятся,
Со всем приходится нам в жизни расставаться,
Пока любовь до сердца стуком не дойдёт...
И вот, вдруг застучит оно довольно,
Что искра разродится изнутри,
Душа прошепчет - пламенем гори,
Чтоб без другого сердца было больно...
Чтоб было больно даже через год,
И через два, четыре, пять, десяток,
И даже пепел, чтобы как осадок,
Давал душе болезненный налёт...
Чтоб невозможно было никогда забыть,
О боли сердца, искрой подожжённой,
Которую храня в душе испепелённой,
Другому было невозможно причинить...
Б - Боль
© Copyright: Руслан Канбеков, 2023
Свидетельство о публикации №123100401081
Свидетельство о публикации №123100401081
Рецензии