На станции Осень

В лесу, на писательской даче,
Казалось, - везёт же ему,
Но осень судила иначе,
Слагая одно к одному.

Последние две-три недели
Он жил, выбиваясь из сил:
Ни строчки!.. и листья летели,
И дождик порой моросил...

С тоской опускалась  на плечи,
Укутав шарфом, тишина...
На станции Осень, в тот вечер,
Купил он бутылку вина.

Он издали сразу заметил
Знакомый давно силуэт,
На полке  в зеркальном буфете,
Среди пирожков и котлет.

Она одиноко стояла,
Слезами до пробки полна,
Буфетчица с грустью сказала,
Как-будто очнувшись от сна:

" Возьмите-ка лучше котлеты,
Чайку вам сейчас сотворим,
Пока почитайте газеты...
А может быть... поговорим?"

Вся в белом, как ангел буфетный,
Явилась ему на пути,
И дух карамельно-конфетный
В тот миг от неё исходил.

Взяла его руку в ладошку,
Тепло посмотрела  в глаза, 
А он ей последнюю трёшку
И всё, что хотел, заказал.

И тут же в сторонке,  отмерив,
Спасаясь  отпил два глотка,
Конфеткой заел и у двери
Кивнул на прощанье: "...пока".

Он шёл в темноте,  еле-еле,
Бутылка в кармане плаща,
И запах простой карамели
Его всю дорогу смущал.

А мимо неслись электрички,
Роняя таинственный свет...
Ну вот и закрылись кавычки
И, кажется, - выхода нет.

Сухое вино только сушит...
А страх всё сильней и сильней,
Когда одиночество душит,
Уходят пропащие души
В угаре потерянных дней.