Первая, вторая, третий

Мы не герои книг, увы
Обычные бродяги
Из вечного приходим,
Туда же ждем посадки,
В забитом массой
Человеческой толпы
Огромном зале ожидания.
Я, как считающий себя
Поэтом современности,
Под взмахи крыл
В юга летящих клинов,
Под шелест кудрей
Увядающих клёнов,
Под запах брошенной
Под окна мне полынь,
Пишу метафору
Без нужды в этом,
Но так привычно -
Метафору на жизнь,
Что представяляется
С закрытыми глазами
Вокзалом самолетов.
В нем пассажиров уйма,
Сидят и мирно ждут,
Когда объявят рейс.
Всегда так резко это
И нежданно,
Невесело, печально
Глазами спину провожать,
С забитым чемоданом,
В руке того,
Кто вроде стал родным.
В начале веришь будто
Есть шанс в совместный рейс
Взять всех, кто рядом,
Кто к сердцу нитками привязан.
Уйдет один - порвется
И путь впредь не отыщешь.
Потом вторая, третья
Порвутся нити судьб.
Привычным станет,
Как рутина,
Отрывы, сердца дыры,
Забудется и боль
И страх, и грусть, и кровь,
Стекающая узкими
Струями из груди,
А с ним забудется
И в дружбу вера, и в любовь.
Словами этими
Потом
Лишь сморщит бровь,
Как будто бы при виде
Улыбки незнакомца.
Мы не герои книг, увы,
Мы просто пассажиры
На пресадке - жизнь
Меж вечностью и вечным.
У смерти нет любимчиков,
У жизни нету смысла
Ни поана, ни сюжета,
А Бог не сценарист.
И первая любого
Утащит без разбору,
Другая не ответит
Ни на один вопрос,
А третий не спасет
От резких поворотов.
Разразнены их действия,
Не совпадают цели,
Но иногда, шутя,
Меняются ролями
И жизнь уже
Живых же отрывает
Из сердца неумело,
Нить вырывая с корнем,
Другая жаждущих с ней встречи
Спасет на серпантине горя,
А третий на вопросы
Ответит, как попало.
И вот сидишь один,
Растекшись телом,
Холодного металла
Сиденье согревая,
С небрежными ответами
На глупые вопросы,
С умершими в душе
Ушедшими живыми,
В спасенном теле,
Погибшим изнутри.