Ещё не вечер

Я медленно спускаю вдох весны,
седую прядь волос ращу вне воли.
Неловкостью поэмы обросли.
Я вновь пишу. Стираю. Недоволен.

Ещё не вечер. Дай мне время, погоди,
не поласкай те потные рубашки.
Позволь мне муки жадно проглотить:
прости меня за то, что был неряшлив

к любви твоей и ласке между строк
в моменты слабости и грусти по болезни.
Сырое брёвнышко прогреется костром.
Передохнуть, подумать нам полезно.

У ног любимой женщины томлюсь —
как жалко это выглядит признаю.
В кресты не превращают жирный плюс.
Не жжёт ладони преданное пламя,

когда безвременно глотаю в адрес свой
помятых грубостей цитаты поднебесной.
Назвал умение общаться — ремеслом:
с тобой качели слова бесполезны.

Тому, что суждено, рекою плыть:
отсеет сумрак гладь твоей причёски.
Ты можешь не простить и дальше жить —
на свете том с тобой пересечёмся.

Когда-нибудь ты скажешь те слова,
что сжались между тонкими губами —
пускай неряшливо, сумбурно, по слогам;
впитает сырость собранный гербарий,

не будет лишних глаз, борьбы за свет,
подъёмы ранние отстанут. Из палатки
мы вылезем, родная, по весне —
и перестанем друг без друга горько плакать.

Со стебля розы пал последний шип,
младенца осени прерывисто качало.
Ещё не вечер. Просто напиши,
и я приеду...
Всё
начнём
сначала.