Выбивают

Туманны они

Сухие стихи говорливы,
туманны они. В них слова
как звёзд перезревшие сливы –
от горного эха молва,
несущая редкость изнанки
с упрёками светлой мечты.
Страдают в печали подранки
в гремящем просторе. Пусты
в условности снежного действа,
в сухом закулисье имён
с великим посылом злодейства
под шелестом зверских знамён.

Выбивают

Мы живём в тюрьме народов –
все Эрэфией зовут.
Хуже, хуже год от года.
Управляет нами кнут.
А дубиной выбивают
внутренности наши прочь.
И налоги повышают.
Мне кричат, мол, не порочь

ты устройство тирании,
скрепы сатанизма дней.
Разглагольствуют витии
от бессовестных идей.

Тонет истина в вине

Я опять иду по полю
за деревнею моей.
Предаюсь душою воле.
Стало небо вдруг синей.

Золотится там пшеница.
Ветер шепчется со мной.
Улыбаются мне лица
вновь улыбкою степной.

Открываются просторы
с ясным небом в вышине.
И встают дома пред взором.
Тонет истина в вине,

что уехал из деревни.
Ту оставил красоту,
где теперь гуляет гений,
покоряя высоту.