Я был десятым из восьми,
Я тратил свечи и булавки,
Туда, где слышен цвет весны,
Я пробирался с томогавком...
Я жил всю жизнь среди грибов,
Душой и телом мне противных,
По капле пил стакан духов
Для недоносков примитивных...
Когда я спал, я был стеной,
Утёсом в море нафталина,
Насквозь пропитанный чумой
И диким криком жертв невинных...
Я был как жесть и был как нить,
И был я звуком, вдаль ушедшим,
Я был всем тем, чем можно быть,
Но только не был сумасшедшим...
08.1985
Бред в блюзовых тонах
© Copyright: Дмитрий Бациев, 2023
Свидетельство о публикации №123100306999
Свидетельство о публикации №123100306999
Рецензии