фотограф

Я сегодня вновь
перебираю
Лет своих погасшую гирлянду.
Я жила, так долго принимая
Все и вся за истинную правду.

Щедро лили мед, меня превознося,
Продавцы, любовники, поэты,
И казались бескорыстными друзья
И казались чистыми монеты…

Вечер. Дождь. И фотоателье.
Я зашла туда, совсем промокнув.
Из-за тусклой лампы на столе
На меня смотрел седой Фотограф.

Скатерть смятая, а в стороне
Стопка возвышается альбомов.
И старик,  взглянув из-под песне,
Показался вроде мне знакомым.

Взяв потертый временем альбом,
Показал мне подлинные фото.
И сказал, что с каждым он знаком
И  Иуду знал Искариота.

И когда без бутафорской фальши
Я увидела живые снимки,
От всего, что целым было раньше, Там остались только половинки. 

Половины лиц людей на фото
Выражали половину чувств.
И ополовиненное что-то
Капало из половинных уст.

Были половинными признанья
Тех, кому так верила, любя,
Вполовину лишь горело пламя,
Где обиды плавились, кипя.

И тому, что был альбом тот тонкий,
Я уже почти не удивилась.
Поняла я, что на фотопленке
Половина жизни засветилась.

Кисло-сладким соком истекала
В синем небе солнца половина…
А на синей скатерти лежала
Только половинка апельсина.