Собрал все крошки со стола,
Тряхнул скатёрку.
А за окном: поля, луга,
Жилья коморки
Стоят по прежнему в местах
Давно забытых.
Россия, вот она в понтах
Своих избитых.
Кричит,- ура! Вперёд! Даёшь!
Не видит лиха.
А если ты стоишь, не ждёшь,
Зовёшься психом,
Да дураком, а то врагом,
Или шпионом.
Опять... Хотелось о другом
И шёл с поклоном.
Но вот остался в колее
Своей дороги.
И вечным жидом по земле
Сбиваю ноги.
Поел, попил, в окно смотрю,
А поезд мчится.
Электровоз гудит зорю.
Куда б прибиться.
Дорога в ДР. 49-25
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2023
Свидетельство о публикации №123100303914
Свидетельство о публикации №123100303914
Рецензии