Букашка...

Златым листом заросший выгон,
Роса медвяная на травках,
Небо костлявое с надрывом
Висит над горестной козявкой.

Мозглявый дух опушен светом,
Глядит козявочка в просторы,
Там загоревшие ответы
Ведут с Вопросом разговоры.

С чертами тоненькими Ужас,
Жвалы врезаются в листочки,
Мир хлыщеватый в прахе кружит,
Топчет сушняк, труху, росточки.

Смотрит козявочка, вздыхает,
Самоуверенная точка,
Златым листочком прикрывает
Свою крылатую сорочку.

Есть франтовство в апломбе праха,
В завитых крыльях, глазках-окнах,
Сидит под шапкой Мономаха
Букашка тощая из Босха.

Осень мизинцем тычет в пашни,
Пахнет земля прогнившей грустью,
Мальчишество как рай вчерашний
Светит над пожелтевшей Сутью.

Гляди букашечка, приволье,
Хлад откровенно согревает,
Тебе бы крошечной, здоровья,
Смерть тихо, тихо пожелает.

А дальше жизнь, медвяный дождик,
На счет хороший принят Ужас,
Козявку съел бездомный котик,
Устав жужжанье крохи слушать.

Благоразумное стремленье,
В перчатках аленьких осины,
Вся вечность краткое мгновенье
Для много знающей скотины.

Гляди букашечка, всем крышка,
Карниз для самых тонких духом,
Осень шумит, упала шышка
На домик сонной, тихой мухи.
Гляди букашечка, малышка,
На деревах растут краюхи...