последний шот

Слова плывут. Куда, поди, скажи.
Поди, узнай, кому они достались.
Куда и на какие этажи,
в квартиры чьи заходит слов усталость,
и падает, надежду им даря,
рифмуется, ложится штабелями
на блёклые листы календаря.
Октябрь хранит их в лиственном бедламе,
ненужное расходуя в кострах,
пускай горит, уходит сизым дымом.
Как чья-то жизнь, как смех, как чей-то страх,
как то, чему не быть необходимым,
а временным всего лишь, до поры.
Не важно - в доме, в парке или где-то
горят, горят осенние костры,
как наскоро прочтённая газета.
Горят слова, написанные вам -
любимым и друзьям, живым и мёртвым.
мы прошлое считаем по словам,
но только жаль - оно бывает жмотом
и прячет всё, а что-то просто жжёт.
У речки есть кафе, давай заглянем,
душа моя, махнём последний шот,
и что-нибудь прочтём, согласно планам,
признав, что этот вечер навсегда.
Нам свечи бы, а может, фонари бы,
чтоб ясно видеть, как бежит вода,
и в ней слова, молчащие, как рыбы.