Левит

Не верю я, что город победит.
Поэты, метастазы, катастрофа...
Бомбы и птицы – неясно, что летит.
Я сдал в ломбард все слезы, как философ

нагорный, впрочем, тот же идиот.
И проповедь его – попытка бреда.
Патриций заложил на бирже рот,
и по нему проехалась карета.

Кони честны. Не важно, что давить.
Пыль под копытом прошипит объем давленья,
сколько ещё осталась нам прожить –
как перерыв от/до стихотворенья.

Мне верно слово, но не слушает рука,
ей хочется и праздности, и хвори.
Веди меня, веди, моя строка
до разума, до изума, до горя,

до поражения, до гения. Состав
не двигается с места. Кони, кони...
однажды человека растоптав,
копыта обезумели от крови.

И дым кремации, и пепельное небо
сыграют пьесу "Город победил".
Но в гари смерти я предчувствую поэта,
который жизнь за это полюбил.

Я проведу его к лачуге, где Коринфа
границы кончены, сетей нет – нет улова.
И мы, два дурака, потомки мифа,
займёмся осмысленьем катастрофы.

Пройдут года, и почва, что под нами,
взрастёт горой, естественной как будто.
Ведь всё поэты становятся горами:
под каменной породой только чудо.

И будут кони черным табуном
траву щипать и, дикость изучая,
людей забудут, обретя конечный дом.
И жизнь начнется истинно другая.

Мне верно слово. Тело пусть дрожит –
вибрации направлю в свою грудь.
Поэтам умирать. А людям жить.
Людям – идти. Поэтам – назначить путь.


(из цикла "Танцующая звезда" (сад камней), июль-август 2023)