Глава 11. Конец войны

А с чего начали, и не помню,
точней, не видел.
Вот вроде затеяли
бойню,
и всё – умрите.
А как разгребать,
то вопрос ребром,
и вообще –
для смерти.
Важен лишь
мировой погром,
в остальном
разберутся
дети.
Думали так, оказалось, что
это наши же руки
в крови.
И весь свет, как тьма,
тот же день и ночь,
иллюзия.
Только сны

не врут, ведь те
кажут в себе
комплементацию
и разлад.
Воевали, и толку,
что "Нет Войне".
Я вижу иллюзию
и распад,
метафильм, закончившийся на том,
что герой, по-моему, Франц,
вернулся домой,
вернулся собой,
возвратившись в фарс.
Я оружие выбросил и забыл,
что не помню, как брал его.
Раскладка: Дьявол,
Дурак
и Мир.
И дымится Восток
в кривой.

Мне нечего вам рассказать,
сержант.
Нечего, режиссер.
Сочинять это
такой же талант,
как убивать. А всё
остальное, поверьте,
лежит меж тел,
как лучшее барахло.
О чем я мечтаю?
А я не успел
научиться мечтать
все равно.

Сколько жалких минут
я уже прожил,
сколько снилось мне
радиоволн?
Сколько руки раз я
безуспешно
мыл,
восходя на свой
мраморный
трон?


(из цикла-моноромана "Синекдоха Этцетера", апрель-июль 2023)