Вот мой пикник на обочине,
Тянусь навстречу пощёчине,
Только бы мне, только мне...
Истина там, где захочешь, а не в вине.
Смотришь сосредоточенно,
Сердце болтается клочьями,
И не согреть, а расплавить в огне.
Вся эта боль умещается только во мне.
Даже если глядишь угрюмо,
Изо рта летит не печаль, а юмор,
Потому что смешно, и мне даже
Оказаться в плену у тоски под стражей.
И слова мои - концентрат,
Те, что сказаны и не сгорят, -
Рукописных не принимает пламя.
"Слишком чудесные и простые, чтоб оказаться нами". (с)
Пощёчина
© Copyright: Анна Бицадзе, 2023
Свидетельство о публикации №123100207447
Свидетельство о публикации №123100207447
Рецензии