Шукшину В. М

               

Мы на Пикет стремимся в Сростки,
Родился, вырос где Шукшин.
Любил он русские берёзки
И гроздья красные калин.
Здесь любовался синим небом
И слушал пенье ветряков.
Познал он с детства цену хлеба
И мудрость сельских стариков.

Он на московские подмостки
Шагнул в кирзовых сапогах,
И утверждал, что жить не просто:
Русь держится на чудаках.
На этих «чудиках», кто ради
Копейки, в поле спины гнут.
И с покосившейся оградой,
В избушке ветхой век живут.
Но на судьбу они не ропщут,
А шутят, пляшут и поют.
Печаль и радость делят общую,
И честь, и совесть берегут.

Всей многоликостью таланта
Он рассказал, какой народ -
С душою чистой бриллианта,
В глубинке Родины живёт.
Шукшин в народе растворился,
Оставив светлый луч тепла,
Весенним дождиком пролился
И вновь, калина зацвела.
Здесь, в Сростках всё ему родное,
Глядит с Пикетной высоты,
Как поколенье молодое,
Несёт к подножию цветы.