Белоснежный воздух на вершине,
Вдали стоишь в туманности зари,
Скрытый видом на низине,
Как будто платье святой Мари.
Укрытой ватой в вечные объятия,
Стоит сквозь гор, полей и рек,
Заключаешь меня в бренные заклятья,
Которые привяжут взгляд на век.
На коне сидел в тот раз напротив,
Воздух щекотал щиколотку мою,
В Москве-то нет, чувств таких прочих,
Только здания примятые во всю.
Казбек
© Copyright: Ростислав Афанасьев, 2023
Свидетельство о публикации №123100203056
Свидетельство о публикации №123100203056
Рецензии