Глава 2. Смерть

Из темноты я вызван был,
из сна,
из дремлющих для мира
объяснений.
И вот, когда открыл свои
глаза,
ещё не дописав
стихотворенье,
уже прикончен, к лампе
приколочен,
уже бездвижьем заклеймен,
уже уста
не разомкнуть.
И троеточье
сменяется глухим беззвучьем,
это тьма.

И вижу только, как проходят
мимо тени,
как память издробляется
в костях.
Я так боялся и хотел
этой потери,
которой, в общем, сам,
по сути, стал.
Чего стоишь ты там, в углу,
косу сжимая?
Жалеешь? Зря. И вид
такой несчастный.
Я видел мало. Моя жизнь,
ты так случайна
и так напрасна.

Вот-вот глаза закрою,
снова выстрел,
снова на дно после короткой
передышки.
Бегут по норам даже
мои мысли.
Всё, что имел – отрывки,
кадры,
вспышки.

А кто есть я?
И был ли я вообще?
Вчера мальчишка, сегодня же – кровать
сплошная, склад
чужих вещей
И от того ли мне так
страшно
умирать?


(из цикла-моноромана "Синекдоха Этцетера", апрель-июль 2023)