Свои картины пишет нам Господь
И посылает утром, ночью, в полдень...
А мы торопимся, как будто бы живём,
Не тем, чем надо дышим, злимся, ждём.
Всё пробегает мимо в суете суетной,
Порой в ненужных хлопотах земных,
Спасибо Господи, за Твоё Чудо Это,
Прости, что не оцениваем их.
Свидетельство о публикации №123100107639