На погосте не пишут картин...
Там могилы стоят со крестами.
И с гранитных камней, как с витрин,
Все глядят ледяными глазами.
Черное воронье там кружит,
Укрывая усопших крылами.
Ветер воет, листва шелестит,
И земля ходит под сапогами.
То ли глина там, то ли песок.
Ноги вязнут, шаги замедляя.
Там дрожит у осины листок.
Я бреду по тропинке, петляя.
На погосте не пишут картин,
Там могилы стоят со крестами.
В мёртвом крае нет места живым,
Потому по земле ходим с вами.
Погост
© Copyright: Анастасия Тихова, 2023
Свидетельство о публикации №123100105134
Свидетельство о публикации №123100105134
Рецензии