Свят

Лежал  на  кушетке  в  санчасти
израненный  русский  солдат.
В  окопе,  по  чистой  случайности,
его  обнаружил  десант.

И  не  было  слышно  ни  стона
из  губ  пересохших  его.
Он  сутки  держал  оборону.
Он  сутки  держал.  В  одного.

От  пуль  автоматных  стигматы,
ладони  разорваны  в  дым,
и  ангелы  в  белых  халатах,
гурьбою  склонились  над  ним.

Священной,  по  сущности,  пытке
был  ими  подвержен  герой.
Лишь  пульса  подкожная  нитка
еще  оставалась  живой.

Спасенные  плакали  люди,
молились,  чтоб  был  он  здоров.
Мой  Бог  поругаем  не  будет.
Не  будет.  Во  веки  веков.

Он  бился  не  ради  наживы,
не  ради  блестящих  наград.
Он  насмерть  стоял,  ради  жизни,
как  истинно  русский  солдат.

Лежал  на  столе  небожитель.
И  выжил,  на  радости  нам.
Живите,  ребята,  живите!
Вернитесь  к  своим  матерям.

А  время  и  Бог  все  рассудит.
Не  веришь,  у  неба  спроси.
Живите,  пожалуйста,  люди!
Нет  места  войне  на  Руси.

Не  знаю,  как  звали  героя,
и  чей  он  любимый,  и  брат.
Но  мне  бы  хотелось,  не  скрою,
чтоб  жил  он  под  именем  Свят.