Вздох колокольный по округе…
Рассвет — на звонницу зовёт,
а воздух острый и упругий,
как сабля в поле на ветру поёт.
Гнут измерения пространство,
средь многотомной тишины,
раскрашивая осени убранство,
— к ней на любовь обречены?!
Счастливый миг вмещает годы,
часы, спрессовывая в монолит,
как светлячки сияют звёзды:
— Так от чего ж душа болит?!
Под шорохи листвы, играясь,
гоняет полы ветерок - шалун,
пора осенняя, — пора родная,
звучит многоголосием струн...
Посреди всполохов сознания
не уснуть, не забыться совсем,
узнать невозможно заранее,
о не сжатой ещё своей полосе...
Москва, октябрь, 02, 2020.
Осенняя пора
© Copyright: Александр Казачий, 2023
Свидетельство о публикации №123100101197
Свидетельство о публикации №123100101197
Рецензии