***

Летун проворный, Твой, Летний Бал,
Рукой нестройной, я, Вмиг, прервал.
Ведь сочтены Глаза и Дни,
Как сочтены, и Дни, мои.

Пусть Жизнь есть Тьма Свободы Лет,
А, Смерть, Есть Жизнь, где Воли Нет, -
И Там, и Там, я, Лишь —- на Срок.
И счастлив "я", —- Он Мотылёк.


Рецензии