Художник

Жил художник небогато,
Обожая карандаш.
Карандаш был прост однако.
Грифель, так, ценил пейзаж!

Пил для бодрости микстуру,
Сторонясь девчин "герой".
Избегал писать с натуры,
Наш художник молодой.

Он сидел себе в аллеях,
И с усердием писал:
Ряд берёзок, что белели,
Золотой луны овал.

Избегал душой интриги.
Был смышлёным, как - никак.
Чтец по лицам, как по книге,
С хилым телом - не Геракл.

Дам он сызмальства боялся,
Словно чёртова рожна.
Их природой возмущался,
Говоря: "К чему жена"?

Дамы любят обнажаться,
Выставляя локоток.
Незаметно, нежным пальцем,
Платья отстегнув крючок,

Грудь роскошную покажут.
Ножкою в чулке качнут.
Станет, так, неловко глазу:
В трепет, в краску вгонят, в зуд!

Всё, как будто не нарочно -
Испытуя и дразня.
Так, в грехе своём порочном,
Всех блудницы соблазнят.

Позы всякие меняя,
Выгнут шейку, поворот,
Как за жертвой наблюдая,
Их краса за дух возьмёт.

И цвётов дурман понюхав, -
Тем поступком впечатлив,
Показав девичью похоть,
Вдруг устроят перерыв.

Мужики, как те снаряды
В ручках опытных девиц, -
Будут сражены нарядом,
И роскошностью ресниц.

Размышлял в тиши художник,
И берёзоньку писал,
И под моросящий дождик,
Он подумал, что солгал.