Моя строка

Шансоньедная серая осень,
Не дождешься ты хмурых мастей.
Ты же знаешь, что Боги не верят,
Ни в дожди и ни в пропасть страстей.

Поливальная в небе машина
Не настроена против меня,
Канцелярьей дождя управляет
Тот, кто преданно любит, светя.

Знаю я, он уже не позволит
Мне промокнуть под мерзлым дождем.
И его согреваю я тоже,
Обнимаю сердечным лучом.

В толще туч человеческой страсти
И обманутых кем-то надежд,
Полнолунье не повод для грусти,
Что льет зелье на хмурых невежд.

Только бабочка в самообмане
Глупо плачет с сожженым крылом.
"Лето-лето, куда улетело?
Ты верни мой цветочек и дом".

И быть может когда-то отпустит,
Упадет с глаз долой пелена.
Но ведь осень не повод для грусти,
Пусть вина для других не видна.

Чтобы бабочкой в грезах не виться
И не биться в несбытке надежд,
Снова б в осень душой окунуться,
В море красок и в яркость одежд.

Все мы движемся каждый по руслу,
Перепутьям судьбы, как реки.
Любим, губим, срезаем изгибы
На излом, наугад, вопреки.

Выжигая веселье из грусти,
Я взлетала, махала крылом.
Вновь бежала по выжженной строчке,
Жизнь брала напролом и на взлом.

Будто бабочка в млечном тумане,
Вдруг теряла я русло реки
И металась в заросшем бурьяне
Не по ветру, а все вопреки.

И однажды, быть может очнувшись,
Оценив свой извилистый путь,
В красках осени ясно воскреснуть,
На привале судеб отдохнуть.

Чтобы взять котелок и разжечь вновь
Пламя теплых минуток и слов,
Растопить на костре свою стужу,
Умиравшую в зимах любовь.

Мы в святое нещадно не верим,
Ложим рельсы в чужие пути,
И дается слепому по крохе,
Раз приходится чаще ползти.

Так ничком пробираясь по минам,
Как всегда наугад, невпопад,
Где-то рядом запнулся посыльный
Об оставленный ближним снаряд.

Гром и грохот, вперед батарея!
Ну давай-ка, добавь же огня!
Там в окопах, судящие мира,
И развернута яро война.

Никого, ничего не жалея,
Враг повержен и будет сражен.
И дается слепому по вере.
Тот, кто любит, не будет смешон.

И с гранатой в руке выбираясь
Из обломков своей же судьбы,
Расстреляли, разбили, распяли
И не вышли душой из войны.

Кто не вышел, тот будет повержен,
Уж такой уготован оброк.
Не вникаем, не верим, не слышим,
Не усвоен урок между строк...

Золотая ярчайшая осень
Расстелила под ноги наряд.
Не тревожь риторичным вопросом,
Кто из нас двоих больше распят...

#NZ#
#30.09.2023#