Осень для синестера

Если оружие поэта,
это речь –
мое винтовка
надломилось,
штык остался.
И, выползая
из-под трупов,
этот дамоклов
меч
ломаю,
хоть и сам
давно сломался.
А после, люггер
разрядив,
над свалкой тел,
плюю
на бесполезные
погоны.
Как жалко,
что спасти их
не сумел.
Они мертвы, как буквы,
и теперь
законы
грамматические им
не так страшны,
и орфография с позором
не тронут их –
они
освобождены.
Поэт для Слова
значится
лишь вором.
И я, вскрывая ящик,
заберу
припасы,
пригодятся ведь
в дороге.
Те мертвым не нужны,
они – в дыму,
они теперь
рассеяны,
как боги.
А я дышу,
я все ещё
дышу!
И, обменяв
у Смерти
на патроны
перо с чернильницей,
пишу:
"Я больше не в строю,
но все ещё
гожусь
для обороны
чего-то там,
нетронутых частиц,
ещё чего-то,
если есть
ещё хоть что-то..."
И в небе вижу
белых-
белых
птиц:
– Иди домой, солдат,
а остальное –
к черту!
Контуженный,
на койке
бредёт мир,
съезжаясь алым небом
жатвой,
фронтом.
Гори огнем
ваш жалкий
Третий Рим.
Я все ещё боец,
но драться буду
только
с горизонтом.

00:00, 28 марта – 10:56, 29 марта


(из цикла "Франц", 28-29 марта 2023)