Только ты...

Я подумал сегодня,- тебя не достоин.
Не могу написать потрясающий стих.
Что пишу я, конечно, всё очень простое.
Я прошу тебя скромно, за это прости.

Кто-то ложно сказал тебе,- дружишь с поэтом,
что, наверное, деньги, как Пушкин, гребёт.
Я и сам удивился, услышав об этом,
что, возможно, в глазах твоих скряга и жмот.

Я простой инженер, а в поэтах - прохожий.
В интернете гуляю по разным строкам.
На поэтов из книг я совсем не похожий,
моя форма стихов и вольна и строга.

О тебе не пишу, не хватает метафор,
а ещё я грешу, обожая глагол.
Я, конечно, как все, удивительный автор,
и не делаю всем рецензийный укол.

Посмотри на себя, как ты нежно красива,
и чего только стоит у лба завиток.
А в глазах твоих страстность и магии сила,
к поцелуям взывающий алый роток.

Грудь под кофточкой манит меня, как младенца,
то вздымается тихо, то падает вниз.
Я бы стал после душа твоим полотенцем,
исполняя любой твой коварный каприз.

Твоё сердце чуть слышно, пока нет тревоги,
повторяет мелодию день ото дня.
Кто-то всем рассказал о тебе, недотроге.
Кто же знает? Возможно лишь только родня.

Твои ножки едва незаметно прикрыты.
А на талии будто под кофтой корсет.
Я смотрю на тебя, остальные забыты,
только ты на Земле, а других женщин нет.