Беспалые руки хрипа

выну  забытый  родиться  нерв  из  косматого  солнца,
так  хочется  посмотреть  в  прицел,
остроконечный  всеми  пульс  трясёт  крик,
из  пригоршни  полраны
пыль  выносит  впалое  месиво  повседневности,
тихо - тихо  спит  крыльями  сова,
привычкой  плакать  кашляет  танцующая  вдова… 
 
а  клещ  кровососит  по  венам  толпы  многоэтажек,
а  я  невнимателен  с  высоты  эха,
мне  тесно  в  своей  диафрагме, 
револьвер: – час  пик  знает,
как  накрутить  глушитель  на  время,
ворон  с  губами  под  прищуром  прячет  когти  тока,
каркает  под  переменным  смогом…

а  я  дурею  в  соблазнах,
говорю  слюной,
терпеливое  жёлтое  в  червивых  лучах  нот,
а  вокруг  пустота  из  многих  лиц,
а  вокруг  страницы  воздуха,
листает  меня  лохмотьями  снега  особенность,
валун  гладкого  черепа 
у  края  электрических  пятен  бледной  смолы,
это  скучное  и  непонятное  успокаивает,
мыслю  вязкостью  мазута  повиснув  там,  где  искрит.