Осень

Старый пёс в подворотне скулит,
Пьяный дворник, зевая, ворчит
На небо, на дождь, на собаку, судьбу проклиная.
Ветер северный выпью ревёт,
Сердце в мелкие клочья мне рвёт –
Зря пишут поэты, что осень, пора золотая.

Журавли улетели на юг,
Сразу всё опустело вокруг,
Листва облетела с деревьев и солнце не греет,
Чтоб любить эту жизнь, нет причин –
Опустела земля,  я один
И кровь от тоски в моих венах уже холодеет.

Грусть-тоска... Что за бред, не пойму!
Ну один, значит всё одному –
Земля вся и небо, и солнце, и всё остальное...
Значит я сам себе властелин,
А не в чьих-то руках пластелин –
Забьётся от ныне в груди моей сердце стальное!

Я и осень тогда приручу –
Будет делать, что я захочу
И ветер послушно и тихо споёт мне романсы,
Про счастливую жизнь и любовь,
Согревая озябшую кровь –
И выйду тогда, наконец, я из дикого транса.

Только вот ведь какая печаль,
Мне себя самого снова жаль –
Не в силах согреть, кровь горячая, сердце стальное.
Тут уж в пору завыть на луну –
Я, пожалуй, обратно верну
И землю, и небо, и солнце, и всё остальное!

Журавли возвратятся домой,
Обрастут вновь деревья листвой
И солнце озябшую землю по-новой согреет...
И появится сотня причин,
Осознать, что я вновь не один –
Вот дворник с метлой, вот собака на солнышке млеет.

Больше нечего мне и желать,
Как ни странно, я счастлив, опять –
Как  мог я роптать, не пойму, на судьбу свою, вечно?
Я попробую осень принять
И тревогу навеки унять,
Ведь осень, она, как и всё в мире, не бесконечна.