Всё о мирском, кругом одни красоты,
На переплёты с пыльных полок тех взгляни.
Миры и судьбы там, и опыт, что ты!
Рассыпаны сокровища одни.
Всмотрись, в страницах отразились лица,
Узников мысли, гениев пера.
В них с поприща литературного артисты,
В них замысла и слога мастера.
Быть может не они писали вовсе
Все те слова и мысли, и мечты.
Всё то им чутко диктовала осень,
А те с земли собрали лишь - листы...
Листы из прошлых лет, с других пространств,
Жжённые дворниками в парках городов.
Буд-то Три возраста Окини-Сан,
Сюжеты книг тех были временем сколдованы.
Как пишет по холсту художник кистью,
Ища палитры, выводя черты.
Так осень в руки тем роняла листья,
Кто с творчеством вдруг перешёл на ты...
Палитр много, зимних и весенних,
И летних... Всё же книжные листы
По желтизне своей сродни листам, осенним -
Сложны рассеяно, случайно непросты...
Mila
Листы
© Copyright: Калугин Максим, 2023
Свидетельство о публикации №123092907011
Свидетельство о публикации №123092907011
Рецензии