Есть у нас в большой Сибири
Город где царит уют,
Здесь простые люди жили,
И сейчас ещё живут.
Среди них, конечно, барды
И поэты тоже есть,
Сочиняют они правда,
Чтоб на хлеб дали, поесть
Кто-то пишет о погоде,
Кто-то пишет о любви,
Не шедевры может вроде,
Но зато слова свои.
То не песни откровенно,
Не пришелся на них срок,
Но со временем наверно,
Ноты лягут между строк.
Ну, а коли нивкакую
Не получится песня,
Приходите, нарисую,
Хоть мы с вами не родня.
На заказ могу легко я
Вам такое сочинить,
Что хоть лёжа, а хоть стоя
Это не переварить.
Мы всё можем
© Copyright: Владимир Александрович Янов, 2023
Свидетельство о публикации №123092906196
Свидетельство о публикации №123092906196
Рецензии
Ээээээээх... Сибииииииирь...
Не фигейте, но в Сибири
Тут у нас свои слова,
По длиннее, и по шире,
Помещаются едва.
Кто общался тут обычно,
Тех простыл давно и след.
Ведь судьба таких трагична,
Как нет денег на обед.
Дольше слово, шире фраза,
О любви, считай, на ять.
И погодой, до экстаза,
Тоже можно удивлять.
Ну а как мы словом, нашим,
Хором выйти на распев,
Всю Россию ошарашим,
Нос ей круто утерев.
С улыбкой
Виктор Моок 29.09.2023 21:32 • Заявить о нарушении
Не фигейте, но в Сибири
Тут у нас свои слова,
По длиннее, и по шире,
Помещаются едва.
Кто общался тут обычно,
Тех простыл давно и след.
Ведь судьба таких трагична,
Как нет денег на обед.
Дольше слово, шире фраза,
О любви, считай, на ять.
И погодой, до экстаза,
Тоже можно удивлять.
Ну а как мы словом, нашим,
Хором выйти на распев,
Всю Россию ошарашим,
Нос ей круто утерев.
С улыбкой
Виктор Моок 29.09.2023 21:32 • Заявить о нарушении