Сидит он в собственной тюрьме,
Но цепь там вовсе не нужна.
Погрязший полностью в дерьме –
Карикатура не сложна.
Разбит на тысячу кусков,
Распят на собственном кресте.
И вроде нет на нём оков,
Но есть чернила на листе.
Да, он поник, он истощен,
Он слаб и мрачен как всегда.
Унылый странник не прощен,
Унылый странник - рок-звезда.
И колыхался на ветру
Остатков разума поток,
Но он развеется к утру –
Сгоревший воздуха глоток.
Возможно всё уже в цене
И можно больше не страдать.
Цена приемлема вполне,
Вот только нечего продать.
Глаза прожгут тебя насквозь.
Ну и зачем же в них смотреть?
Смотри язык не отморозь.
Был полный ноль, осталась треть.
С ума сойти – как первый приз,
Потеря памяти – второй.
Судьбы посмертный эпикриз
Начертит линией раскрой.
Проснувшись, слушать пенье птиц,
Зачем-то пущена слеза.
Нет тюрьм, отличных от больниц
И нет других путей назад.
Автопортрет
© Copyright: Майк Феллон, 2023
Свидетельство о публикации №123092906080
Свидетельство о публикации №123092906080
Рецензии