Нас о лете никто не спросит,
Обесценились дни в цене,
Эти месяцы: шесть, семь, восемь,
Пролетели, как в сладком сне.
Желтым светом дворы объяты,
Тихо падают листья вниз,
Все сезоны природы свЯты,
Их уже не вернешь «на бис».
Мимо резво бегут трамваи,
Догорают огни в душе,
Поезд мыслей увозит стаю
В запечатанном багаже.
О погоде никто не спросит,
В суете выходного дня,
Переехало лето в осень
И забыло позвать меня!
Переезд
© Copyright: Арсений Поляков, 2023
Свидетельство о публикации №123092905740
Свидетельство о публикации №123092905740
Рецензии