И вновь блокнот передо мной...

И вновь блокнот передо мной,
Так вызывающе спокоен,
Немая ручка под рукой.
Я снова чести удостоен
На лист чернилами излить
Душонку тоненького стержня.
Что он успел в себе скопить
В непродолжительное время?
Что в синей массе густоты
Сейчас таится? Я не знаю.
Уже всё больше пустоты
В его душе, и я вздыхаю.
Кручу его перед собой
И сквозь прозрачную основу
В чернилах вижу ровный строй
Различных мыслей, слово к слову,
Но как заставить их сойти
На белый лист, увы, не знаю.
Как нити краешек найти?
Не нахожу и вновь вздыхаю.
А стоит ли искать его,
Конец извечного начала?
Быть может больше ничего
Душа его не содержала.
Ведь он что мог излить, излил
На белом, в клеточку, просторе
Тяжёлой массою чернил,
Человеческое горе,
То, что содержится в стихах
Уже написанных, в поэмах
В доступных разуму словах,
В словах простых, обыкновенных.
И то, что мог он донести, уже донёс
В единой саге,
И лишь следы чернильных слёз
Остались болью на бумаге.
Из ручки стержень я достал,
Взглянул в него напротив света:
"В тебе быть может, - я сказал, -
Душа ушедшего поэта.
Прости, мой друг, не в этот раз
Излить нам души предстояло.
Всё равно не слышат нас,
Хоть и написано немало."

2023 год.