Мы

Здесь матери плачут. О ком, о чём? "Славянкой" гремит оркестр.
Майор на перроне под кумачом бесправных глазами ест,
А ртом изрыгает крутой приказ – бойцам отключить умы.
Вчерашние личности станут враз податливой массой "мы".
Отправка. Нелепые шутки, смех. Колёсный там-там. Тоска.
Вагон. Проводница одна на всех. Предчувствие марш-броска...
Приехали. Сразу на передок, фактически на убой.
Противник не жалует. Чтоб он сдох, приветствуя нас пальбой!
Под солнцем-лоснящейся курагой в неистовом кураже
Шокируем в каждом бою врагов количеством наших жертв.
Оглохшие "боги войны" палят четыре часа подряд.
Вокруг обгоревшие тополя укутаны в дым и смрад.
Но враг не теряет бойцовский дух, на зло отвечая злом.
Товарищ стенает без ног и рук – герою не повезло.
Пехота на марше едва ползёт и жмётся тесней к броне.
За нами зияет простор пустот, обратной дороги нет...
Мы верим, что послевоенный мир предстанет во всей красе.
Оставят бойцы на камнях Пальмир автографы. Жаль, не все.
Победа! Мы выпьем до дна, кривясь, гражданскую жизнь, как "Брют",
А после вернёмся под пули в грязь, пока нас не перебьют.